estiagem

é do sertão que brota o sol,

e do casebre ao fundo,

a cada coração que pulsa, 

uma nova fase da lua para enfrentar o calor do dia seguinte.

no chão só rastros de

águas, patas e pegadas antepassadas,

aqueles caminhos outros,
sentido às cacimbas onde toda gente se reunia para dar de beber:

fosse humano, fosse bicho,

separação que nunca fez muita diferença na hora dos padeceres,

o destino é sempre o mesmo:
peregrinar pela provisão.

a morada do sol secou,

e no casebre ao fundo,

a cada coração que pulsa,

uma lembrança da época das torrentes,

a repetição do mesmo tipo de sorriso,

e o sinal da cruz para abençoar o novo dia.

é de cedo que a mãe despede o filho,

e, sem demora, dá de beber ao sol,

quase não sobra pras bocas da terra.
as bocas da terra sempre pedem mais,
insaciáveis, confessam seus atos canibais.
a mãe chora e elucida:
ou é o sol ou é a prole,
se eu navegasse, não rastejava.

a.n.